Cuando el sofá pierde la batalla

El reposo del guerrero

2011-11-05T04:53:00.000-07:00

Luchaba con los lestrigones, con los cíclopes y el feroz Poseidón, cuando la guerra decidió darnos a todos por vencidos. Completamente rota, con el alma hecha jirones, envainé los restos de mi espada y emprendí un viaje a ninguna parte.

Como el Marco Polo de Calvino, visité ciudades imposibles: unas, inalcanzables porque su esencia permanecía en continuo movimiento; otras, no me resultaban familiares, y la mayoría, no reflejaban la luna...

Apenas dueña ya de mis pasos y casi indiferente al paisaje, la alquimia y el instinto me condujeron a casa. Allí la carne y el espíritu descansaron hasta perder la noción del tiempo.

Sonaba una canción naranja cuando miré al frente. Descubrí una sonrisa tonta en el espejo y una nube de algodón blanco en el pecho.

Toco tu boca...

2011-01-29T09:42:00.000-08:00

"Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Rayuela, Capítulo 7
Julio Cortázar

Dulce Inconsciencia

2010-12-07T13:12:00.000-08:00

Dulce inconsciencia, dulce estado en el que todo se mezcla: lo que es, lo que pudo ser, lo que ya no será...
Cálido vaivén en brazos de Baco mientras repasa con su lengua nuestras heridas.
La imaginación retando a la cordura para ayudarla a volverse loca.
La razón más divertida que nunca, la fantasía más cerca que el habla.
Nada importa, excepto lo importante. Nada es real, salvo el deseo y la magia.

Mariposas en el estómago

2010-10-03T09:39:00.000-07:00

El corazón abrió las puertas y la marea llevó el mensaje hasta un cielo azul turquesa nublado por la peor de las pesadillas...

Una isla hermosa llena de recuerdos, músicas que traen otros tiempos, lágrimas... y sin embargo, la tristeza no sabe enfrentarse a las historias que logran sonreír en unos labios.

Una noche en blanco pintada de imágenes, palabras familiares que encantan el sueño, sensación en la piel de haber vuelto a casa.

Y el nuevo día tan diferente... tímida dulzura en el vino, en las manos, en las sábanas..., un ligero temor que se desvanece ante el secreto reconocimiento de las almas.

Profundo silencio al reencontrarse, desasosiego revoloteando en el estómago... El viento lo colmó de mariposas, que si un día abandonan alguno de los cuerpos, habrán dejado ríos de vida a su paso.

El ruso

2010-04-02T06:54:00.000-07:00

Miércoles, 9 horas del atardecer, “sentada en un banco en el andén, esperando a que llegue el primer tren”. No como Penélope, porque hace tiempo llegamos al final de la canción y la profecía del maestro una vez más se cumplió. La situación era bastante más prosaica: un frío horrible, un abrigo con gorro que sólo dejaba los ojos al descubierto, una huelga de trenes todavía acechando y la desesperación que provoca el qué coño hago yo aquí a estas horas. Cuando la impaciencia ya empezaba a revolverme en el asiento (maldita impaciencia que nunca he sido capaz de controlar), aparece un individuo que para colmo de males, me hace una pregunta. Una cualquiera de las que molestan simplemente porque tienes que bajar la cremallera del gorro para poder pronunciar palabra. Contesté cualquier cosa, pero su cara era amable, la sonrisa franca y empecé a pensar que quizá mereciera algo más que una respuesta cualquiera. Después de un par de frases al azar, preguntó “¿eres creyente?”. Me sorprendió por lo atrevido y porque hace años yo lancé una pregunta similar a una persona a la que tenía mucha prisa por conocer. De Kant, el bien y el mal a cosas mundanas como el verdadero frío siberiano, y vuelta a conversaciones filosóficas del tipo de si las personas cambian con los años. Él decía seguir siendo el mismo tipo de siempre y la verdad es que me lo creo. Dibujaba igual que de pequeño, quizá porque aparte de los siete años que lleva en España, sólo quiere reconocer dos anteriores. Los demás, necesita olvidarlos. Le gusta el país, el clima, la comida, la gente, y eso a pesar de que le cité a Reverte para enumerar todas y cada una de nuestras mejores “virtudes”. Nos reímos… Al llegar a su destino nos despedimos intercambiando sólo nuestros nombres, en parte porque el encuentro fue único y en parte, porque estoy convencida de que volveremos a vernos. Si no fuera así, toda la suerte del mundo, ruso loco, y que nunca tengas que volver al lugar que tanto te costó olvidar.

Tal como éramos

2010-02-14T07:38:00.000-08:00

Gracias, Superbizcochito.

Tu despedida

2010-02-12T13:17:00.000-08:00

"Mecida en el mar vuelve
clara y tranquila
a iluminar tu recuerdo,

esa luna que un día,
brilló en los ojos,
que dieron luz a los míos.

Tu despedida fue,
decir adiós con un hondo silencio... fue...
dejar tu aroma escrito sobre el viento...

Se fueron esos días tan hermosos
que despertaron mis ojos
presos de la noche oscura,

dejaron su cariño y su ternura
como una llama encendida,
esperando el nuevo día...

Sin ti quedó dormida
sobre la arena,
de una mar azul mi alegría...

Sin ti quedó mi pena,
serena y fría
y de tu ausencia teñida.

Y aunque suspiro sé, que nuestro ayer
no fue un tiempo perdido... que
fue andar haciendo juntos el camino...

Se fueron esos dias tan hermosos
que despertaron mis ojos
presos de la noche oscura,

dejaron su cariño y su ternura
como una llama encendida
esperando el nuevo día.

Tu despedida fue
decir adiós con un hondo silencio ... fue
dejar tu nombre escrito sobre el tiempo ... fue

Se fueron aquellos días hermosos
que despertaron mis ojos
presos de la noche oscura,

dejaron su cariño y su ternura
como una llama encendida
esperando el nuevo día."

Intérprete: Mónica Molina.
Letra y música: Noel Molina.

Para mi Currito, que ya no está...

A mi no amigo

2010-02-11T15:14:00.000-08:00

De parte de la que no entiendes, de la que no soy yo, de la que parece más vulnerable, más complicada y hasta más triste: Gracias por esa paciencia casi infinita ante mis regaños, esos abrazos de oso cuando me canso, esas palabras bonitas cuando soy borde, esas canciones cutres tan pegadizas y sobre todo, gracias, muchas gracias por tantas y tantas sonrisas... Si algún día me pierdo, iré corriendo a Klyon para encontrarme.
P.D.: “yo no te pido los luuuuunes, sólo te pido los sáaabados…”

Sus manos…

2010-02-11T14:43:00.000-08:00

Es todo lo que recuerdo de aquel encuentro: unas manos fuertes acostumbradas a trabajar la tierra, dedos rígidos y sucios de tanto cubrir heridas, uñas cansadas de arañar el presente, líneas que el frío convirtió en grietas, callos de dolor y de hambre. Manos vacías de todo, manos llenas de gente. Coincidieron con las mías un sólo instante. Todavía hoy se sienten culpables.

Mi pueblo blanco...

2010-02-01T14:01:00.000-08:00

Llegaba tarde... Todos lo aceptaron, pero el maldito tren llegaba, como siempre, tarde... Al final del andén, una calle repleta de caras nuevas. Más allá, calles tristemente pobladas por caras conocidas. La curiosidad, el dolor y el devenir entre ambos...

En la casa, una cama rosa cuyo color eligió alguien a quién ya no soporto y que sin embargo, resulta tan entrañable. Lecho de vidas: vidas pensadas, vidas sentidas, vidas soñadas, vidas que ya no serán vidas. Lecho pasado al que no volver mientras el valor no pueda invertarse otras vidas.

Reencuentros… oportunidades para los que su antiguo yo les pidió a gritos el borrón y cuenta nueva. También para aquéllos que lo recuperaron después de no sé cuántos actos…

Nostalgia… lugares que ya no existen más que en el recuerdo. Vacío de paredes que no encierran nada. El mundo de otros, la tierra de nadie y mi pueblo blanco, que como el tren, siempre llega tarde…

¡Lena, Lenaaa…!

2008-09-17T13:02:00.000-07:00

Así la llamaba la ancianita de al lado insistentemente, mientras Elena corría inquieta a socorrerla.
Diecisiete años cuidando día y noche a la que sentía y trataba como a una abuela (“abbela” en el acento rumano que aún conserva). Demasiados años desde que dejara en casa a una pequeña que en el mes de Febrero celebraba su mayoría de edad con impaciencia. No supo qué regalarle. Tuvo que recurrir a la hermana que, en su ausencia, se encargó de criarla. Aún así, sus ojos resplandecían de emoción al pensar en aquel regalo. Mujer fuerte donde las haya, venció con amor a la amargura, brindándole a su hija un futuro a costa de su pasado y de su presente.

Elena es enfermera -tal vez lo sea de nacimiento- pero al llegar a España, la Administración no quiso reconocer su título; tuvo que ejercer con absoluta dedicación, pero sin papeles. Practica la friolera de seis idiomas: rumano, ruso, polaco, francés, italiano y como no, español. Unos los conoce por obligación, otros sencillamente por devoción. El inglés, sin embargo, nunca entró en sus planes.

Le puse cara un día en el que se preocupó por mi cansancio al llegar a casa, mientras ella “sólo” cumplía con su décima hora de trabajo. Únicamente abandonaba el piso para hacer la compra; tenía miedo de que su “viejita” pudiera llegar a necesitarla. A menudo disfruta discutiendo de política y gasta un genio considerable cuando reprende a sus familiares por teléfono. Visitaba a los suyos dos o tres veces al año, haciéndoles saber que seguía con vida y en definitiva, suplicándoles recordarla.

Llegaron el verano y las vacaciones, y a la vuelta las paredes ya no hablaban. La muerte se llevó aquellas voces y a Elena aquí ya no la retenía nada.

Por razones que desconozco, sólo llamé a su puerta un par de veces en cinco años; sin embargo cada día, al atravesar el pasillo junto a la escalera, espero encontrarla tendiendo la ropa en la ventana, agradable como siempre, ofreciendo una conversación, cuando menos, interesante.

Ni siquiera alcanzamos a desearnos suerte. Tal vez sea hora de agradecerlo, pues son muy pocos los encuentros y demasiadas ya las despedidas.

La vida te debe muchas sonrisas. Ojalá se las cobres una por una.

Los girasoles ciegos

2008-05-05T12:05:00.001-07:00

Hoy el sofá perdió la batalla…

Frente al que decide perder la guerra, porque simplemente no mereció ganarla.
Frente a la ausencia que ocupa todo el espacio.
Frente a la vida, que se abre paso, a pesar de uno mismo y de ese frío capaz de helar a la misma muerte.
Frente al calor que desprende un tapiz heredado.
Frente a la casualidad y la mentira que intentan prolongar una existencia condenada por siempre a ser finita.
Frente a una humanidad lejana y casi extinguida en la memoria de los hombres.
Frente a la ternura que apacigua el hambre.
Frente a la barbarie que genera hambrientos.
Frente a lo que somos y a lo que a muchos nos gustaría ser.

En definitiva, frente a una verdadera obra de arte.

Su autor: Alberto Méndez.

El ejemplar: de mi María.

El mejor cumplido

2008-04-27T13:59:00.000-07:00

Mejor... Imposible...

"Tengo un cumplido estupendo para ti: puede que yo sea la única persona sobre la faz de la tierra que sepa que eres la mujer más fantástica de la tierra. Puede que yo sea el único que aprecie lo asombrosa que eres en cada una de las cosas que haces y en cómo eres con Spencer… Spens, y en cada uno de los pensamientos que tienes y en cómo dices lo que quieres decir y en cómo casi siempre quieres decir algo que tiene que ver con ser sincero y bueno. Y creo que la mayoría de la gente se pierde eso de ti y yo les observo preguntándome cómo pueden verte traerles su comida y limpiar sus mesas y no darse cuenta de que acaban de conocer a la mujer más maravillosa que existe. Y el hecho de que yo sí me dé cuenta me hace sentir bien conmigo mismo…"

Mi Cubita linda, mi Cubita bella

2008-04-02T13:54:00.000-07:00

Algunas palabras para describir un maravilloso viaje al antiguo "Nuevo Mundo": "overbooking", conexión, incertidumbre, avión, película, bigote, amabilidad, peso, coche, paciencia, hotel, sordidez, nostalgia, magia, música, desconfianza, cartel, vaca, comida, revolución, caballo, confianza, educación, sanidad, belleza, anochecer, mar, palmera, veraneo, animación, cafetal, niña, cascada, paraíso, angustia, hospitalidad, mamei, descubrimiento, museo, poema, maraca, postal, regalos, casualidad, cariño, despedida, cultura, impotencia, rojo, delación, permuta, construcción, capitalismo, turismo, prohibición, piscina, playa, electricidad, chiringuito, bebida, búsqueda, baile, salsa, miedo, tranquilidad, guía, teatro, baño, iglesia, bondad, mirador, simpatía, complicidad, desvío, cueva, abuelo, lluvia, Estrella, embarazo, marlanga, tabaco, camino, dejadez, paisaje, orquesta, jinetero, gay, montaña, langosta, arroz, decepción, río, inocencia, foto, compasión, mentira, tristeza, desesperación, generosidad, lucha, coraje, decadencia, bodega, colonial, maqueta, vista, sello, ilusión, fortaleza, cañón, helado, jazz, discoteca, mojito, riesgo, sexo, atrevimiento, cerveza, rueda, surrealismo, ahorita, rapidito, pesadez, cansancio, tostada, imperio, espejo, pobreza, estatua, salón, pleno, espera, ron, suerte, sinceridad, comprensión, amistad, sueño, casa.

¡Gracias, Carmela!

La cultura del taxi

2008-01-27T14:53:00.001-08:00

Hace ya algunos años paseaba de madrugada con un amigo bastante poco acostumbrado a la maravillosa vorágine de esta ciudad. Cuando por fin nos despedíamos en una esquina aleatoria, me preguntó muy preocupado cómo volvería a casa. Entonces no me dí cuenta, pero respondí automáticamente “en taxi” como quién da su fecha de nacimiento y es que, como me hizo notar él mismo, tenemos absolutamente interiorizada lo que todos conocemos como “la cultura del taxi”. Tanto es así, que durante estos años me he encontrado al volante a casi todas las especies de la raza humana, representadas en una figura errante, de cuyo nombre es imposible olvidarse. Aquí van, pues, algunas de las especies más comunes:

Taxista listillo: Es el típico que cuando subes a sus dominios y saludas, reconoce inmediatamente tu acento de fuera y te aconseja la ruta más retorcida posible para llegar a la dirección que inocentemente le proporcionaste.

Taxista malhumorado: Es aquél que cuando el tráfico es fluído pita a los conductores que no se apartan de su camino, si es lento, pita para desahogarse y si ni una cosa ni la otra, pita porque le han subido la hipoteca. Básicamente, la vida le ha hecho así.

Taxista kamikaze: Con éste sobran las palabras, porque entre otras cosas, la música está a toda pastilla. Agárrate al asiento y virgencita que no se cruce nadie…

Taxista facha: Orgulloso de tener como adorno su bandera de ¡Eeespaña!, en la radio el gran Jiménez Losantos largando por su boquita y su cabeza asintiendo firmemente cuando escucha el mayor improperio.

Taxista pesado: El hombre no tiene un taxi, tiene una consulta de psicología y especialmente en trayectos largos, relata paso a paso todas sus desgracias, recreándose por supuesto en los detalles morbosos. En esa situación ni siquiera el móvil puede salvarte, hasta que no reconozcas claramente y en voz alta que ha tenido muy, pero que muy mala suerte en la vida. A éste, rezas para no volver a encontrártelo y te sientes contagiado de su mal fario, si se instala en la parada que hay justo enfrente de tu casa.

Taxista mujer 1: “Yo soy una mujer que lucha por hacerse un hueco en este mundo de hombres. Conduzco mejor que ellos y levanto cualquier maleta por mucho, muchísimo que pese”. La verdad es que no se lo reprocho, debe ser bastante duro.

Taxista mujer 2: Te llevo en un pis-pás, te indico el mejor restaurante que hay al lado y la distancia hasta la parada de metro más próxima. Te describo el entorno y sus lindezas y en tu mano está aprovecharlas.

Taxista feliz: Nada más entrar, te recibe con un “vamos pallá, bonita” y le importa un rábano el estado de la circulación. Te cuenta un chiste en menos que canta un gallo y te suelta aquello de “qué poquito nos queda para el fin de semana” (que seguramente será cuando él más trabaje) y “hace un día cómo para no entrar en casa”. Es realmente una pena llegar a tu destino.

Taxista honrado: Por supuesto, te lleva por el camino más corto, sin cobrar esos centimillos que ha marcado el taxímetro y antes de que te bajes, ya ha puesto de nuevo a tu disposición las maletas de las que se hizo cargo inmediatamente cuando lo paraste.

Taxista indiferente: Subes a su taxi, hay un desplazamiento y bajas. En muchas ocasiones, se agradece.

Taxista confesor: Aquí eres tú el que cuenta su vida sin esperarlo. Te desarma su confianza y simplemente cuando él pregunta, tú respondes, como si hablarle de tu existencia no sólo fuese lo más natural del mundo, sino que además descarga tu conciencia. De estos se encuentran pocos, pero haberlos, haylos, como las meigas.

Hummm... y ningún taxista más en el que caiga ahora...

Sólo decir que aunque creo que deberíamos llamarla "comodidad" en vez de "cultura", lo cierto es que cuando te sientes perdido, no hay nada mejor que gritar “¡taxi!”.

Colorín, Colorado...

2008-01-27T12:08:00.002-08:00

Un buen día, sin saber por qué, te levantas diferente, una extraña sensación recorre tu cuerpo y un viento frío sopla en el pecho, encogiendo el corazón a su paso. La inseguridad te invade, te mientes: “no pasa nada, no me ocurre nada, es… es…” Al fin te rindes ante la evidencia: “va a producirse un cambio y este desasosiego no es más que la inquietud ante la incertidumbre y el desconocimiento que lo preceden”. No sabes si será bueno o malo, por qué, quién o qué lo provocará, sólo sabes cuándo y será en breve. Comienza la angustia de la espera, una espera corta y a la vez eterna que te induce a una búsqueda inconsciente como si acaso supieras dónde buscar. Crees que matas el tiempo, que estás evitando lo inevitable, pero realmente vas precipitándote paso a paso hacia ese cambio. Hablamos de intuición, de sexto sentido… la propia existencia que se despide para dar paso a una nueva. De repente, cuando ya casi consigues creer que sólo se trataba de una falsa alarma, te encuentras, sin entender cómo, en el epicentro de un terremoto. Una brecha gigantesca se ha abierto entre lo que fuiste hasta ese momento y lo que serás a partir de entonces, y no importa qué te parezca, ahora eres el títere de quién fuiste, nadie más maneja tu destino. Es de nuevo la vida, que como la Tierra, gira sobre sí misma y vuelve al camino que recorriste, un camino que ya no está a nuestro alcance, porque este nuevo giro es diferente. Sientes la impotencia de no poder controlarla, te resistes a seguirla en su nueva forma y en medio del abismo que se ha creado, intentas recuperar algo de lo que quedó atrás, rescatar parte de lo que fue y de lo que hubiera sido, si el camino desde el principio, hubiese seguido una línea recta. Pero no es posible y es en ese instante cuando piensas: “hasta aquí llegué, eso es todo” y no mueres, ¡maldita sea!, no mueres, porque la Física no entiende de cambios, forman parte de sí misma hasta tal punto que ya no los analiza, sólo los asume y sigue adelante. Sacas fuerzas de flaqueza e intentas imitarla. Debes continuar girando a pesar del vértigo, pero el dolor por la pérdida se ha instalado a tu lado: trabaja contigo, sale contigo, duerme y sueña contigo, hasta no saber dónde terminas tú y empieza él. Durante algunos infiernos, sólo quedarán los recuerdos y un corazón desgarrado que llora en silencio el final de un cuento.

Se fue

2008-01-08T09:51:00.000-08:00

Recuerdo aquel año, aquel maravilloso año, no por pasado sino por transcurrir exactamente como yo lo deseaba, para lo bueno y para lo malo. La adversidad es como el vino, en pequeñas cantidades te hace sentir vivo, pero más allá puede matarte o aún peor, desgraciarte la vida. Nada parecido ocurrió en aquellos días y es por eso que justo ahora mi memoria viaja desde mi escondite hasta el aula del sótano que se hacía pasar por Instituto. Físicamente nunca lo consiguió (¡dios, cómo peleamos por salir de aquel cuchitril!) y sin embargo, jamás aprendí más en menos tiempo. Nuestra profesora de Filosofía, principal culpable, nos enseñó a pensar como debía, pero no como a los demás les hubiera gustado. Sí, ella también vió “El Club de los Poetas Muertos”, pero a diferencia de otros, no sólo creyó que se trataba de una bonita historia, sino que decidió ponerla en práctica. ¿Y quién mejor para lograrlo que Silvio y su Unicornio? Yo ya conocía la canción (ventajas de tener una hermana “roja” diez años mayor que tú), pero es cierto que nunca hasta entonces la había analizado lo suficiente. Y Pilar, una de las mujeres que más amaba la vida de cuántas he conocido, nos hizo la pregunta de rigor: ¿de qué creéis que está hablando Silvio?, ¿qué es “El Unicornio”? Alguien dijo inmediatamente: “la virginidad”. La respuesta también resultaba poco menos que obligada, teniendo en cuenta que éramos unos adolescentes y nuestras sentimentales hormonas hablaban por nosotros. Realmente y eso es lo mejor, nunca nos dio la interpretación del autor, ni siquiera la suya propia, pero me pareció que entregar el cuerpo, el alma o ambos a quién deseas, no podía producir tanta amargura. En contra y como trasfondo existían terribles historias, malas experiencias que marcaban a los “debutantes” para el resto de sus días, pero yo siempre pensé que se debían a lugares, momentos o personas equivocados. Después, otros siguieron dando su visión en función de lo que significaría para ellos perder su bien más preciado. Bendita inocencia… yo podía imaginar mil cosas terribles que me hubieran hecho sentir muy desgraciada si hubieran desaparecido y aunque intuía a qué podía referirse, no encontré ninguna que me dejara tan desvalida… Hoy, dieciséis años más tarde, con el doble de vida a mis espaldas y años no tan buenos como el señalado, daría cualquier cosa por no saber contestar como entonces a la pregunta de Pilar. Desafortunadamente, ya sólo puedo decir “Se fue…”

El equilibrio

2007-12-09T05:36:00.000-08:00

Según nuestra joven y sabia wikipedia, el trastorno bipolar no es más que "un trastorno del estado del ánimo, que cuenta con períodos de depresión repetitivos (fases depresivas) que se alternan con temporadas de gran euforia (fases maníacas). Su causa es un desequilibrio químico en un tipo de biomoléculas del cerebro llamadas neurotransmisores." Algún científico romántico, empeñado en quitarle hierro al asunto y en formalizar evidencias por las que seguramente le pagan bien, ha sugerido una relación directa entre la creatividad y esta patología. Apostamos para futuros estudios que está infinitamente más ligada a la "etapa oscura"...

No sé si Heráclito frecuentaba personas un tanto inestables, o si él mismo se sintió en algún momento de su vida a bordo de la montaña rusa, pero cuando dijo: "este mundo, el mismo para todos los seres, no lo ha creado ninguno de los dioses ni de los hombres; sino que ha sido siempre, es y será un fuego eternamente vivo, que se enciende según un orden regular y se apaga según un orden regular", quizá nos estaba extendiendo una receta: Sólo cuando la lucha y la armonía actúan bajo este orden regular, conseguimos el equilibrio y la unidad. Lástima que uno de mis grandes defectos sea precisamente el desorden.

Suerte en la balanza!